Es stellt sich heraus, dass ein solcher Roman bereits existierte – ich war ihm nur aus den üblichen Gründen nie begegnet. Der Übergang ist ein ehrgeiziges Thema, an dem sich viele versucht haben. Oft treibt der Druck, etwas Großes und Wichtiges zu sagen – etwas, das diejenigen, die es nicht erlebt haben, ohnehin nicht verstehen würden – Autoren entweder dazu, ihre Geschichten zu überornamentieren oder in Brut-Lit zu versinken. Herr Enev hat alle Fallen des Themas vermieden und eine beeindruckend klare Karte der Dynamik des Bösen gezeichnet, das 1944 begann und während des Wiedergeburtsprozesses seinen Höhepunkt erreichte.

Der Roman beginnt mit der erzwungenen Umbenennung der Pomaken, aber er präsentiert den Wiedergeburtsprozess nicht durch das übliche Guckloch. Stattdessen zeigt er ihn von innen. Die fast dokumentarische Präzision, mit der Herr Enev reale Informationen präsentiert – über die Folterzellen, über die Parteipolitik gegenüber denen, die deportiert werden sollten – ist bemerkenswert.

Jede Figur repräsentiert eine der Unmenschlichkeiten, die in den letzten 20 Jahren des 20. Jahrhunderts stattfanden. Einige der stärksten Darstellungen sind jene, die den Wiedergeburtsprozess widerspiegeln. Die Umbenennungen und die sogenannte „Große Exkursion“ bilden einen Knoten, den der Roman im Laufe der nächsten zwei Jahrzehnte nach und nach löst, indem er die Wege der Figuren über die Grenze in die Türkei, durch den Fall des kommunistischen Regimes, die organisierte Kriminalität, kosovarische Bordelle und Deutschland verfolgt.

Über das ästhetische Vergnügen des Lesens hinaus wirft der Roman ein starkes Licht auf die politischen und sozialen Prozesse Bulgariens in dieser Zeit. Nur durch die Worte und Taten seiner Figuren zeigt der Autor, wie dieselben Menschen, die Pomaken auf eine erzwungene „Exkursion“ schickten, später die organisierte Kriminalität anführten, Reichtum durch Menschenhandel, Waffengeschäfte und den Bruch des jugoslawischen Embargos anhäuften.

Die Person, die mir das Buch empfahl, warnte mich: „Ich bin mir nicht sicher, ob ich sollte – es ist sehr schwer. In diesem Buch gibt es keine Liebe.“ Und ja, es ist schwer – stellenweise unerträglich zu lesen, wegen seines dokumentarischen Realismus. Während der Leser Seite um Seite umblättert, gibt es keine Illusion: Die perverse Gewalt in den kosovarischen Bordellen geschah wirklich; die Folter in diesen Zellen war genau so, wie beschrieben; die subtilen täglichen Grausamkeiten – ebenso real. Ohne in überflüssige Grausamkeit abzurutschen, verwendet der Autor schlichte Worte, und das Gefühl der Hilflosigkeit ist erstickend.

Aber es gibt Liebe in diesem Buch. Die Figuren lieben einander – soweit es die Umstände zulassen. Und wegen der erfrischenden Abwesenheit von Moralisieren spürt der Leser, dass der Autor seine Figuren ebenfalls liebt. Am Ende wird klar: Requiem für Niemand handelt nicht nur vom Übergang. Es handelt von Täter und Opfer. Und das sind keine festen Rollen – es sind Masken, die wir alle tragen, je nach Situation.

Ich kann nicht umhin, die kompositorische und strukturelle Meisterschaft zu bewundern, mit der Herr Enev seinen Roman gestaltet hat. Keine Figur ist unterentwickelt. Keine Szene überzogen. Die Prosa ist reich, aber erfrischend unprätentiös. Das war das Erste, das mir auffiel. Herr Enev widersteht dem Drang, mit Eloquenz zu glänzen. Großzügig gibt er seinen Figuren eine Stimme und überlässt ihnen, die narrative Logik zu tragen. Zusammen bilden ihre Geschichten eine Karte des Bösen, das wir gelebt haben – und weiter leben.

Neugierig, mehr über Zlatko Enev jenseits seiner Arbeit an der Liberale Rundschau und seinen Büchern zu erfahren, war ich verblüfft zu entdecken, wie oft er als „Verräter“, „antibulgarisch“ und Schlimmeres bezeichnet worden ist. Ich kann mir nur vorstellen, wie es ist, im Zentrum solcher Feindseligkeit zu stehen, wegen einer humanistischen kreativen und bürgerlichen Haltung. Aber ich glaube, es hat sich gelohnt. Wegen des Ergebnisses – Requiem für Niemand – habe ich nun etwas, das ich eines Tages meinem Sohn geben werde, damit er die Zeiten versteht, die seine Mutter geprägt haben.

— Stanislava Churinskiene, Schriftstellerin